Crooked teeth

Madrugada. Sacada.
Por instantes a iluminação lunar refletiu em um aglomero peculiar de nuvens, formando a tal da boca com os tais dentes tortos sobre a qual Ben Gibbard se refere na oitava música do álbum Plans. E eu ali, em pé, gosto amargo de cerveja na boca, quarto Lucky da noite entre os dedos, cantando baixinho as palavras duras mascaradas pelo tom alegre da melodia. Naquele momento, segundos antes do sorriso se desfazer e transformar em um cavalo marinho ou um tubo de pasta de dente ou, sabe-se lá, em nuvens carregadas passeando pelo céu noturno, tudo fez sentido.